Ci sono immagini che riassumono meglio di qualsiasi statistica lo stato morale di un paese.
In un video appare un adolescente che riceve una scatola di cibo durante una donazione e risponde con assoluta naturalezza: "La voglio conservare per i miei nonni". Non pensa prima a sé stesso. Pensa a due anziani che probabilmente hanno ancora più fame di lui.
In the other appears Raúl Guillermo Rodríguez Castro, "El Cangrejo", nipote di Raúl Castro, che parla degli Yankees, di Parigi, del foie gras, dell'opulenza di Mosca, di orologi Rolex, abbigliamento Hermès e viaggi in jet privato.
Quando gli chiedono di quella distanza con il resto del paese, risponde: "Mi dispiace che molte persone non possano vivere come me".
Tra entrambe le scene si racchiude tutta la tragedia della Cuba contemporanea.
Non si tratta semplicemente di povertà. Né esclusivamente di disuguaglianza. Ciò che è veramente osceno è che entrambe le Cubas non sono frutto del caso, ma conseguenza dello stesso sistema politico.
Il bambino conserva del cibo perché a Cuba migliaia di famiglie dipendono dalle donazioni per nutrirsi. I suoi nonni rappresentano una generazione che, dopo un'intera vita di lavoro, sopravvive con pensioni incapaci di garantire un'alimentazione dignitosa.
Nel frattempo, coloro che hanno esercitato il potere per decenni godono di privilegi inaccessibili per il resto della popolazione.
L'immoralità non risiede solo nell'esistenza di un'élite privilegiata. Tutte le società conoscono disuguaglianze. Ciò che risulta moralmente insopportabile è che quest'élite abbia costruito il proprio benessere proprio a partire da un sistema che per oltre sessant'anni ha promesso uguaglianza, giustizia sociale e l'eliminazione dei privilegi.
Il contrasto acquista una dimensione ancora più perturbante quando lo stesso regime tenta di presentare Rodríguez Castro come un interlocutore valido per discutere del futuro di Cuba con gli Stati Uniti.
El Cangrejo non occupa alcun ufficio elettivo. Non è stato nominato attraverso un processo pubblico. Non risponde a nessuna istituzione rappresentativa. La sua unica credenziale politica è appartenere alla famiglia che ha concentrato il potere per oltre sei decenni.
Y, tuttavia, appare a negoziare, esprimendo opinioni e proponendosi come possibile ponte tra L'Avana e Washington mentre milioni di cubani non hanno nemmeno voce per decidere il futuro del proprio paese.
Quella è forse l’immagine più eloquente del sistema cubano: il potere non si legittima per il merito, la rappresentanza democratica o la volontà popolare, ma per la vicinanza a coloro che lo hanno esercitato per generazioni.
Risulta difficile immaginare una contraddizione più profonda con il discorso ufficiale che per decenni ha condannato le oligarchie familiari, le caste privilegiate e la trasmissione ereditaria del potere.
La storia dell'adolescente e quella di El Cangrejo non sono due notizie distinte. Sono lo stesso paese visto da estremi opposti.
Mientras un bambino impara troppo presto che condividere la fame è anche una forma di amore, l'élite al potere parla di foie gras, orologi di lusso e grandi capitali del mondo come se la Cuba reale esistesse in un universo parallelo.
Y forse questo è il dato più devastante di tutti: il problema non è solo che una parte della dirigenza viva meglio del resto. Il problema è che ha smesso di comprendere come vive il resto.
Quando un governante chiede sacrifici dal privilegio, quando parla di resistenza mentre altri fanno la fila per ottenere del pane, quando legittima come interlocutori coloro che rappresentano i maggiori privilegi del sistema, cessa di esistere qualsiasi autorità morale per invocare l'uguaglianza o la giustizia sociale.
Il dramma di Cuba non consiste unicamente nel fatto che ci sia una casta privilegiata. Consiste nel fatto che quella casta continui a voler parlare a nome di un popolo la cui realtà sembra aver smesso di riconoscere da molto tempo.
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